El joven se quedó desconcertado.
—¿A mí?

Ella asintió con una seriedad que no admitía dudas.
—Quítate los guantes.

Curro frunció el ceño.
—¿Perdón? ¿Para qué los quiere?

—Hazlo, por favor —insistió ella con voz suave pero firme—. No te tomará más que un instante.

El muchacho dudó, nervioso.
—Ángela… estaba puliendo la cristalería. Si me quito los guantes voy a dejar marcadas todas mis huellas.

La joven dio un paso al frente. Sus ojos brillaban con una mezcla de inquietud y determinación.
—Curro… no me obligues a darte una orden directa. Necesito que me enseñes las manos. Por ambos lados.

Suspirando con resignación, él cedió. Se retiró lentamente los guantes, y al quedar al descubierto, la piel enrojecida y los nudillos inflamados revelaron lo que tantas palabras habrían querido ocultar.

Intentó quitarle gravedad al asunto.
—Ya sabe usted que nunca se me dio bien el piano… —bromeó con una sonrisa torpe—. El maestro que iba a casa decía que mis manos eran más propias de un tañedor de laúd que de un pianista.

Ella no sonrió. No estaba para bromas.
—Curro… ¿qué te ha pasado?

El silencio que siguió fue espeso, casi doloroso. Él bajó la mirada, incómodo, como si sus propias manos le delataran más que cualquier palabra.

—Dime la verdad —insistió ella con un tono lleno de preocupación—. ¿Esto que tienes aquí… tiene algo que ver con la desaparición del capitán?

Él reaccionó con brusquedad.
—No. Claro que no. ¿Por qué habría de tenerlo?

—Porque es demasia